De la mata de tu pelo negro, como la noche
que orgullosa de tu belleza
acariciaba egoísta la tímida desnudez
de tu espalda…
Hoy solo queda un manojo de pelo cubierto
de moho
derramado sobre unos cuantos huesos
casi destruidos
por la carcoma y la humedad del viento
que sopla a duras penas
sobre el rostro ensombrecido de la soledad.
Postrado de rodillas junto a tu nombre grabado
en una lápida de mármol blanco,
donde una lágrima momificada cobra vida
en tus ojos vacíos de luz,
el recuerdo doloroso del último beso que nunca
te di, navega contra corriente
por los caminos del agua, con la esperanza
de encontrarte escondida entre la espuma del mar.
Casi borrada por el paso del tiempo, la magia
de tu sonrisa
me contagia cada mañana con la fuerza
de tu espíritu de libertad…
Me trae a la memoria aquellos años de escasez
y duro trabajo
cuando los ojos tristes del hambre
cada noche se sentaban en nuestra mesa,
para cenar con nosotros
Café negro, pan tostado y sardinas de arenques.
