Deshojando más de sesenta
primaveras…
Me abrazo como la tarde
al calor
del último beso
y contemplo mi imagen
desnuda
de ropa y esperanza,
ahogándose en la corriente del río...
Deshojando más de sesenta
primaveras…
Contemplo mi imagen
muriendo cada madrugada
en la soledad de un verso
añorando
las
últimas caricias de un corazón enamorado.
Entre un montón de viejos cartones arrugados
por la humedad del relente
que en las madrugadas de mayo a dormir invitan…
Un mendigo de pelo largo, barba canosa
y guantes en las manos,
duerme cobijado del frío
entre las negras paredes de un viejo portal.
Desnudo del calor de unas manos inocentes
que cada madrugada mueran
entre los besos robados de un sueño,
o en la mágica inclinación de una caricia
que oculte
su pudor entre los labios de la noche,
cada mañana
acompañado de un viejo perro vagabundo,
desayuna café negro, con churros
que moja lentamente en la boca de la soledad.
Libre de las posesiones que esclavizan y embrutecen
el corazón de los hombres,
en su cara se refleja la ternura de un niño
y la pícara sonrisa del viento cuando atrevido
levanta la falda que cubre las nalgas de la primavera.
En un lento esperezo, el mendigo acaricia con mimo
el húmedo cristal de una botella de vino tinto
y con un gesto de triste melancolía,
se pierde:
entre los grises sombreados de un recuerdo lejano
y la sonrisa
perpetua que nace entre los labios de Gioconda.
Agotando su último aliento el sol, besa con ternura
una lágrima rebelde que nace en los ojos del mendigo
y con un gesto de complicidad,
en el horizonte saludando a la noche cantando se pierde…
Cansado de tanto escombro de pensamientos
brillantes,
esqueletos rendidos al culto
y restos de antiguas civilizaciones condenadas
a su propia extinción…
Cada mañana vestido con un nuevo disfraz
de escepticismo,
camino casi como en una nube: Entre andamios
de ciencias exactas,
tesis del compromiso y guindolas de filosofía,
buscando el pensamiento mágico
de los que un día vencieron el miedo a la soledad
y a pecho descubierto
se enfrentaron a los yugos del destino
y a la barbarie
de unas leyes
impuestas por gobernantes corruptos y sin escrúpulos.
caudal de injusticias
que ahoga entre sus aguas turbulentas
las esperanzas
de los pueblos más pobres de la tierra…
En tu boca
como el martillo que golpea en la fragua
nace la voz
que rompe en mil pedazos los cimientos
de una cultura
impuesta a golpes de grandes mentiras.
De una cultura
impuesta a golpes de guerras pactadas
en lujosos despachos
y de miedos sutilmente impuestos a través
de volubles iconos
y de dioses selectivamente vengativos.
Como un río desbordado por el inmenso
caudal de injusticias…
Tus versos siembran en los surcos
mágicos del sueño
una luz preñada de futuro y esperanza.
Cada mañana la tímida luz del sol
derrama
sobre mi piel curtida a golpes
de sudor
y de hambre
la ternura de un beso
que de mi existencia nunca supo.
Como un rojo clavel abandonado
en el tiesto
de una maceta rota…
Mis manos vacías de futuro
y esperanzas
abren una flor de incertidumbre
en el vientre desierto y seco del futuro.
Mientras que tu risa pintada al oleo
sobre la piel
blanca de la inocencia
se pierde en la garganta oscura
de una mina bañada de ilusiones y sueños…
Como un grito perdido en la mirada
lejana
de una cálida tarde…
El eco rebelde de aquellos años
de luchas y esperanzas
hoy llega hasta mí en forma de látigo
desnudo
desnudando la frágil silueta
de un paisaje
lleno de ilusiones y nostalgias.
Como un grito perdido en la mirada
lejana
de una cálida tarde…
El eco rebelde de aquellos años
de luchas y esperanzas
dibuja sobre una vieja pared cubierta
de pintadas y viejos panfletos…
Los labios
casi muertos de una canción de protesta.
Como un grito perdido en la mirada
lejana
de una cálida tarde…
Hoy más que nunca
es necesario levantar con más fuerza la voz.
Cuando pienso en ti, la risa caprichosa que nace entre los labios desnudos del viento… Levanta la falda que cubre las rodillas de la tarde...
