El tiempo es nuestro peor enemigo…
Como un vulgar trilero de media
tarde
nos acosa en cada esquina del vuelo
y nos atrapa
con su eterna sonrisa de reloj
de pared.
El tiempo es nuestro peor enemigo…
Nos hiere
como la mirada lenta del caracol,
que sobre
la hierba húmeda de la distancia
deja una huella perfecta
en el recorrido final del laberinto.
El tiempo es nuestro peor enemigo…
Anoche soñé con un lugar
donde el concepto YO
no existía
y los besos
sabían a pan con chocolate.
Donde la palabra amor
se comía con lonchas
de mortadela y tiernas caricias.
Donde el mar y los bosques
habitaban
en la mirada del hombre.
Donde los hombres
dormidos
en mágicos poemas de amor
soñaban
con ballenas que tomaban
el sol,
tumbadas en hamacas de caramelos.
de un rincón
a otro del Universo,
vomitando
sobre el rostro del tiempo
trozos de amarga soledad.
Condenado por mi propio ser
no vivo ni muero...
y cada vez pesa más
sobre los hombros
de mi eterna anacoreta,
el engranaje de la rutina.
El sudor derramado por niños, mujeres y esclavos…
De soledad
cubre la soberbia del hombre y de vergüenza
el mármol rosa
de los templos donde se adoran las imágenes
de los dioses
y se justifican a diario: Las guerras, la muerte
y el hambre…
Como un lamento sordo en los oídos
de los capiteles
que a duras penas sujetan todo el peso de la historia,
el aire
sopla un suspiro de amargura sobre las piernas
del tiempo
y un crujir de medianoche cubre con sus manos
de cañas
las cuatro paredes del llanto.
El sudor derramado por: niños, mujeres y esclavos,
de injusticia
siembra la tierra y de miedo, rencor y odio,
el corazón
de los que sufren en sus carnes el peso de la avaricia
de unos pocos,
que con su falta de escrúpulos
se creen los dueños y señores del mundo…
Apenas levanta la voz y miles
de voces oscuras
intentan ahogarte en ese profundo
mar
donde el olvido se viste de azul.
Apenas abre un ojo y miles
de ojos vacíos
intentan hacerte ver la oscuridad
de un nuevo día.
Apenas asoma tu rostro y miles
de rostros oscuros
intentan ocultar el brillo de tu imagen.
Apenas levanta la voz...
Y se desbordan los sentimientos.
Apenas... Apenas...
Apenas… Apenas…
Una voz oscura, solitaria… Posa
sus manos
sobre los hundidos pechos
de nuestra absurda existencia
y derrama
todo el dolor de la noche
sobre el desnudo cuerpo de la nada.
Sobre el oscuro manto de una vida
que empieza
sopla confusas imágenes de paz
y escribe
en cada página de luz, versos de amarga
soledad.
Entre nubes de silencios y pleamares
de gloria
vaga errante
confundiendo el universo con su extraña
y triste figura. Una voz oscura…
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Su pelo cano,
mudo testigo de los azotes del tiempo
envuelve
de silencio los ojos de la mañana
y baña
el nuevo día de olor a versos y leyendas.
Cuando recuerda su niñez
brotan de sus mejillas manantiales
de añoranzas y baña
con sus recuerdos las nalgas de la inocencia.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Una diminuta semilla,
que engendra en los surcos de la vida
el maíz de la conciencia.
Un pino
que se abraza desesperado al susurro del viento.
Un río anhelante de realidades
desbordado
por los amargos caminos de la irrealidad.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo de vieja historia.
Cuando el pueblo sufre en sus carnes
el
ataque salvaje
de
los gobiernos,
de
las religiones, de los poderosos…
Los poetas, escritores, intelectuales
y artistas,
deben
abandonar
el
templo de cristal donde vive el genio
de
la pureza
y
salir a la calle junto a los que luchamos
cada
día
contra
los que nos oprimen, recortan
nuestros
derechos
y
nos engañan con sutiles promesas.
Salir
a la calle, convertidos en el martillo
que
golpea
las
conciencias de los que duermen
abrazados
a
las cuatro columnas que sostienen
los
templos
donde
se marginan a los más débiles
y
se adoran
a
los dioses que acogen en su seno
a
corruptos, explotadores, asesinos y violadores.
“” A LA CALLE QUE YA ES HORA””
Repta
en un mágico abrazo
sobre las oscuras cordilleras
de un joven y bello amanecer.
Alumbra
con el brillo enigmático de sus ojos
los largos cabellos
de un futuro de ojos tristes y rabia
en el corazón.
Siembra semillas de amor y fuego
en las pestañas del ocaso
y posa su clara imagen
en las tierras cultivadas
de unos corazones forjados en la lucha
cotidiana.
Camina sin miedo sobre andamios
cubiertos de sudor y hambre
y besa dulcemente
a los que esconden
su dolor, detrás de un grito de libertad…
Un mar de tristezas y desencanto
nos invade a diario
con su eslogan comercial…
Camuflado en un mensaje sublime
nos empuja
a la locura consumista
y al egoísmo individual e insolidario
que entristece
nuestras conciencias
y de roca
vuelve nuestros frágiles corazones.
Un mar de tristezas y desencanto
nos invade a diario
con su eslogan
comercial…
poco común
que tenemos del más ridículo
de los sentidos,
aparezca por cualquier esquina
del pensamiento mágico
de la duda,
reconvertido en sacristán del templo
donde cada mañana,
anida el amor
junto a las golondrinas
que adornan con sus alas,
los ojos
solitarios de las nubes.
sin dejar huellas
que delatasen
su existencia en este mundo...
Y cada mañana
envuelto en guantes
de negro olvido,
salía de su propio vientre
y volaba
sin rumbo fijo por: perfiles,
aristas y andamios de soledad.
que nacen libres
en las orillas del sueño
y cada noche iluminan el jardín
de tu niñez…
Un hombre camina
con las manos vacías de pecados
y la mirada alta
como el giraldillo que orgulloso
corona
la torre de la giralda Sevillana.
Entregado en cuerpo y alma a la lucha
cotidiana
que nace en las esquinas perdidas
del pensamiento sutil de los genios...
En su mirada
brilla la luz que algún día puede
que ilumine
el camino que nos lleve al conocimiento
sublime
de nuestra efímera y caduca existencia…
por la humedad del relente
que en las madrugadas de mayo a dormir invitan…
Un mendigo de pelo largo, barba canosa
y guantes en las manos,
duerme cobijado del frío
entre las negras paredes de un viejo portal.
Desnudo del calor de unas manos inocentes
que cada madrugada mueran
entre los besos robados de un sueño,
o en la mágica inclinación de una caricia
que oculte
su pudor entre los labios de la noche,
cada mañana
acompañado de un viejo perro vagabundo,
desayuna café negro, con churros
que moja lentamente en la boca de la soledad.
Libre de las posesiones que esclavizan y embrutecen
el corazón de los hombres,
en su cara se refleja la ternura de un niño
y la pícara sonrisa del viento cuando atrevido
levanta la falda que cubre las nalgas de la primavera.
En un lento esperezo, el mendigo acaricia con mimo
el húmedo cristal de una botella de vino tinto
y con un gesto de triste melancolía,
se pierde:
entre los grises sombreados de un recuerdo lejano
y la sonrisa
perpetua que nace entre los labios de Gioconda.
Agotando su último aliento el sol, besa con ternura
una lágrima rebelde que nace en los ojos del mendigo
y con un gesto de complicidad,
en el horizonte saludando a la noche cantando se pierde…
labios
de un
verso rebelde
que juega
a ser
libre entre las alas del viento…
Una rima
curiosa, levanta
suavemente
los
volantes de tu falda
y duerme
la siesta
entre las
notas desnudas
de tus deseos
con el
corazón a punto
de sufrir
un infarto de miocardio
Cuando pienso en ti, la risa caprichosa que nace entre los labios desnudos del viento… Levanta la falda que cubre las rodillas de la tarde...
