Esos mismos que cada mañana cubren
su doble moral
con un cierto halo divino
erigiéndose en los mayores defensores
de la vida,
luciendo en sus pancartas “no al aborto”
y al mismo tiempo pidiendo
la pena de muerte y la cadena perpetua;
Son los mismos que cada día rezan
sus oraciones, en templos lujosos
dándose golpes de pecho y pidiendo perdón
por sus pecados
pero nunca salen a la calle para gritar:
¡No a la guerra! ¡No al hambre!
¡No a la injusticia social…
Los miedos,
la soledad,
los problemas cotidianos…
Hacen que pierdes la ilusión
y las ganas
de seguir luchando. ¡No te rindas!
Puedes volver la vista para mirar
las huellas
que tus pasos dejaron en el camino
y veras
que las montañas no eran tan altas
y que las nubes
que amenazaban cada tarde
con convertirse en tormentas,
no llevaban
tanta agua en el vacío de su vientre
Veras que las aguas turbias
que ayer
amenazaban con inundar
cada rincón de tu alma…
Hoy corren dóciles y encauzadas
sobre los ríos
y arroyos que riegan los campos
de tu conciencia
y alimentan las flores que adornan
con su color
el mágico arco iris de tus ojos.
Si en algún momento de tu vida:
Los miedos,
la soledad y los problemas
cotidianos
hacen que pierdes la ilusión…
¡No te rindas,
levántate y lucha con más fuerza!
Cuando las garras de la soledad, acarician
amorosamente la espalda del viento
y los recuerdos
como pequeños alfileres envenenados
se clavan como puñales
en los tejidos más blandos de tu corazón…
El tiempo parece detenerse en los andenes
del alma
y el dolor ocupa clandestinamente
cada rincón del edificio
donde habitan aleatoriamente: besos.
caricias, celos y reproches.
Como un sudor frio, los recuerdos envasados
en vasos de humo,
se derraman lentamente por los poros
de mi piel
recordando aquellas caricias que parecían
almas gemelas
jugando alegremente sobre una nube de algodón.
Hoy solo quedan los trozos de lenguas viscosas
derramadas
sobre una alfombra de mentiras y caricias transgénicas.
Para quemarnos en el fuego eterno que cada noche
arde entre las nalgas
que abren las puertas del infierno, no busques más...
Seguro que soy tu mejor compañero de viaje.
Prometo con la mano abierta sobre los símbolos
mágicos
que se ocultan juguetones en las miradas laicas
de los arcanos del tarot:
Viajar desnudo de prejuicios,
respetar escrupulosamente tu espacio de libertad
y ser fiel a los principios
que rigen el respeto mutuo de las ideas.
Prometo: no pedirte explicaciones que puedan herir
tu sensibilidad femenina,
tomar café contigo cada mañana
y pasear cada tarde cogidos de las manos
por los jardines del sueño
donde las fuentes bañan suavemente
con sus lenguas rotas por la humedad de un beso,
el rostro alegre y tierno de este amor,
que entre sus brazos nos llevar a la locura extrema…
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Su pelo cano,
mudo testigo de los azotes del tiempo
envuelve
de silencio los ojos de la mañana
y baña
el nuevo día de olor a versos y leyendas.
Cuando recuerda su niñez
brotan de sus mejillas manantiales
de añoranzas y baña
con sus recuerdos las nalgas de la inocencia.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Una diminuta semilla,
que engendra en los surcos de la vida
el maíz de la conciencia.
Un pino
que se abraza desesperado al susurro del viento.
Un río anhelante de realidades
desbordado
por los amargos caminos de la irrealidad.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo de vieja historia.
Apenas levanta la voz y miles
de voces oscuras
intentan ahogarte en ese profundo
mar
donde el olvido se viste de azul.
Apenas abre un ojo y miles
de ojos vacíos
intentan hacerte ver la oscuridad
de un nuevo día.
Apenas asoma tu rostro y miles
de rostros oscuros
intentan ocultar el brillo de tu imagen.
Apenas levanta la voz...
Y se desbordan los sentimientos.
Apenas... Apenas... Apenas… Apenas…
Una luz de esperanzas y sueños…
Repta
en un mágico abrazo
sobre las oscuras cordilleras
de un joven y bello amanecer.
Alumbra
con el brillo enigmático de sus ojos
los largos cabellos
de un futuro de ojos tristes y rabia
en el corazón.
Siembra semillas de amor y fuego
en las pestañas del ocaso
y posa su clara imagen
en las tierras cultivadas
de unos corazones forjados en la lucha
cotidiana.
Camina sin miedo sobre andamios
cubiertos de sudor y hambre
y besa dulcemente
a los que esconden
su dolor, detrás de un grito de libertad…
Entre las sombras azules que mis manos
desnudas
del calor de tus caricias derraman
cada madrugada
sobre el rostro oscuro de la soledad...
Cobijo la verde esperanza de encontrarte
de nuevo
entre las ramas de un beso inocente
o entre los volantes
de la rima curiosa que cada tarde
se oculta
juguetona entre los juncos de tus labios...
Cobijo la verde esperanza de encontrarte
dormida
en las orillas del silencio incierto
que cada noche
invade el cálido mosaico de tus nalgas
recogiendo
los últimos suspiros que poco a poco
voy deshojando
bajo la atenta mirada de un corazón roto
por la extrema locura de un amor imposible…
Su cuerpo era pequeño y delgado como el tallo
del maíz
que, de sol, a sol: sembraba, cuidaba
y empapado de sudor
recogía con sus manos agrietadas a cambio
de un miserable jornal
que apenas llegaba para el sustento diario...
Su caminar era lento
y en su mirada azul de cincuenta primaveras
gastadas en la más completa soledad,
se notaban las huellas del amor que nunca tuvo
y las burlas
de los amigos que jamás lo comprendieron.
Cuando terminaba su duro trabajo
con los huesos molidos y el alma en carne viva
solía escribir
en un viejo cuaderno, algunos versos de amor…
Versos tan bellos
como un amanecer en la playa y profundos
como los pinos
que orgullosos besan el vientre de las nubes.
Versos
con olor a pueblo… Con olor a pan reciensacado del horno.
Tu mirada es como una noche de invierno:
Triste, oscura, incierta...
Triste, como la vida vacía del jubilado
que después
de estar cuarenta años trabajando,
solo le queda la pensión mínima para subsistir.
Oscura, como los pensamientos ocultos
de los gobiernos
que permiten que los niños se mueran
de hambre
y ocupan el tiempo planificando guerras.
Incierta, como la vieja agenda de humo
donde el porvenir
se escribe con letras manchadas de sudor
y rabia.
Como el grito desgarrador que rompe
el silencio de la soledad
pidiendo
justicia y un trozo de pan para comer.
Tu mirada es como una noche de invierno…
Apenas tenía doce años cuando me enamore
por primera vez.
Ella vivía frente por frente a mi casa.
Tenía el pelo largo,
muy
largo y negro muy negro…
Cuando el viento del este soplaba con fuerza
y el olor
a tomillo e hinojos bajaba de la sierra
su pelo suelto
ondeaba libremente dejando ver la mágica
redondez de sus hombros
y el nacimiento de unos pechos exuberantes
que libres
jugaban debajo de una blusa blanca
que amenazaba
con romper los botones que a duras penas
la
mantenía abrochada.
Sus labios eran suavemente carnosos…
Húmedos y rojos como una sandía abierta
al sol.
Sus dientes eran blancos,
blancos
y perfectamente alienados como los surcos
donde cada primavera
el trigo brotaba
generoso
como el contoneo de sus caderas.
Era amable, educada, cariñosa, alegre…
Era la madre
de mi mejor amigo, la madre de mi amigo Luis.
Cuando el futuro de la humanidad, está en manos
de gobiernos: mediocres, egoístas, corruptos…
Que se creen elegidos por los dioses
y utilizan las mentiras, los espejos cóncavos
y las bolas de cristal, para alimentar su ego
y su cuenta corriente.
¿Dónde está la voz del pueblo?
Cuando los gobiernos: ciegos, corruptos y sordos,
duermen la siesta
a la sombra de los que planifican las guerras.
Cenan en la mesa de los culpables del hambre
y venden su alma de cántaro roto
a los mercados donde se adora el oro del becerro.
¿Dónde está la voz del pueblo?
Cuando los gobiernos ayudan a los bancos
que crearon las crisis y dejan en la calle
a miles de familias inocentes.
Cuando recortan en investigación y privatizan
la educación y la sanidad.
¿Dónde está la voz del pueblo?
Cuando estos gobiernos corruptos: bajan los salarios
suben los impuestos y hunden cada vez más
en el pozo de la pobreza: A funcionarios, jubilados,
pensionistas y parados.
¿Dónde está la voz del pueblo?
¿Cuánto habrá que esperar? para escuchar la voz del pueblo…
Como una cazadora furtiva que espera
sus presas
escondida en el silencio de la madrugada…
Escondes tus deseos de venganza
entre los velos
de una fuente de ojos cristalinos
y la oscuridad de un vientre vacío de pudor.
Humedece con tu risa de lenguas rotas
las raíces de los recuerdos
y llenas tu corazón: de nostalgias, dolor y llanto.
Sentada en los aposentos de tu orgullo,
esperas (con la tranquilidad que dan los años)
a tus presas
que son como esos pequeños animalitos
que cada noche, temblando de frio
buscan en los labios del viento, el calor de una caricia.
Quiero ser la voz que cada noche
sorprenda
la soledad de tus sueños
llevando mi canto de enamorado
a cada rincón de tu alma.
La voz, que envuelta en un susurro
de madrugada
acaricie con ternura cada poro de tu piel.
Quiero ser la razón de tu existir.
El talismán de tus caricias.
El centro de cada mirada tuya.
Quiero ser el amor que tanto esperabas.
El amor que cada noche
vuela a lomos de un relámpago herido
para hacerse realidad en cada uno de tus besos.
Quiero ser el ángel travieso y juguetón
que te cuide en cada momento.
La luz que ilumine cada mañana
la mágica sensualidad de tu sonrisa.
Quiero…
Ser la única razón de tu existencia.
Y que tú seas la única razón de la mía.
Cuando te sueño: Una sonrisa de versos
endecasílabos
ocupa el vacío que deja el dolor
de tu ausencia
en las repisas de mis sentimientos
y un profundo devenir
de olas almidonadas con el sabor
de tus labios
se derraman por las tapias enmohecidas
del edificio
donde habitan en precario
los fantasmas juguetones de mi eterna soledad.
Como pequeñas luciérnagas volátiles
que en las noches
largas y oscuras del solsticio
de invierno
danzan ebrias de luz y agonía
en un oscuro y terrible aquelarre…
Los espermas de la soledad impuesta
a golpes
de bajos salarios y jornadas
interminables
bajan velozmente por las paredes
sin cal
de las conciencias en crisis
y reencarnan
cada primavera, en el vientre
existencialista de una estatua de sal.
Con los ojos de madera tallada
a golpes
de escofina y lima sorda
cada amanecer
caminan sobre perfiles de piedra
canteadas
por el azote implacable del viento
y se pierden
en los mercadillos disfrazados de guiñoles.
No tienen prisa, ni trajes que oculten
el negro color de sus ojos,
pero siempre son puntuales a las citas del tiempo.
Ya no quedan en mis manos
caricias
que alegren mis tardes casi
dormido
en los brazos de la soledad.
Mi silueta
ayer viril, hoy se refleja
en los cristales del alma
como un clavel
marchito por los rayos del Sol.
Mi orgullo escondido detrás
de una sonrisa
se abraza desesperado
a los volantes
de una esperanza que se pierde
por los callejones
de tus besos, deshojando
un calendario
sin fechas ni santoral que lo recuerde…
De soledad
cubre la soberbia del hombre y de vergüenza
el mármol rosa
de los templos donde se adoran las imágenes
de los dioses
y se justifican a diario: Las guerras, la muerte
y el hambre…
Como un lamento sordo en los oídos
de los capiteles
que a duras penas sujetan todo el peso de la historia,
el aire
sopla un suspiro de amargura sobre las piernas
del tiempo
y un crujir de medianoche cubre con sus manos
de cañas
las cuatro paredes del llanto.
El sudor derramado por: niños, mujeres y esclavos,
de injusticia
siembra la tierra y de miedo, rencor y odio,
el corazón
de los que sufren en sus carnes el peso de la avaricia
de unos pocos,
que con su falta de escrúpulos
se creen los dueños y señores del mundo…
el ataque salvaje
de los gobiernos,
de las religiones, de los poderosos…
Los poetas, escritores, intelectuales
y artistas,
deben abandonar
el templo de cristal donde vive el genio
de la pureza
y salir a la calle junto a los que luchamos
cada día
contra los que nos oprimen, recortan
nuestros derechos
y nos engañan con sutiles promesas.
Salir a la calle, convertidos en el martillo
que golpea
las conciencias de los que duermen
abrazados
a las cuatro columnas que sostienen
los templos
donde se marginan a los más débiles
y se adoran
a los dioses que acogen en su seno
a corruptos, explotadores, asesinos y violadores.
A LA CALLE QUE YA ES HORA
El cielo enrojecido se despide Deja un manto estrellado La luna despierta Se alza y me mira Abre un sendero olvidado En el refugio hondo de ...
