La oscuridad llega en el momento preciso…
Envuelve de tristeza la pequeña habitación
donde habitan los recuerdos
y rompe el silencio de la noche con claxon
de fúnebres agonías...
La esperanza le circunda levemente su frágil
cintura…
Acerca a sus labios de muerte una sonrisa
de luz y nostalgias
y abre de par en par las puertas del olvido.
La oscuridad abre sus brazos
y rompe la luz… En mil pequeñas sombras.
Como una barca cargada
de ilusiones
perdidas en el laberinto
cotidiano de los sueños…
Hoy navegamos
sin rumbo
sobre los restos momificados
de unos hombres
que perdieron la inocencia
de su juventud…
Luchando
por un mundo más libre y justo.
Como pequeñas luciérnagas volátiles
que en las noches
largas y oscuras del solsticio
de invierno
danzan ebrias de luz y agonía
en un oscuro y terrible aquelarre…
Los espermas de la soledad impuesta
a golpes
de bajos salarios y jornadas
interminables
bajan velozmente por las paredes
sin cal
de las conciencias en crisis
y reencarnan
cada primavera, en el vientre
existencialista de una estatua de sal.
Con los ojos de madera tallada
a golpes
de escofina y lima sorda
cada amanecer
caminan sobre perfiles de piedra
canteadas
por el azote implacable del viento
y se pierden
en los mercadillos disfrazados de guiñoles.
No tienen prisa, ni trajes que oculten
el negro color de sus ojos,
pero siempre son puntuales a las citas del tiempo.
Los versos en tu voz son como piedras
arrojadizas
que denuncian el hambre y la miseria
de un mundo
egoísta y cruel, que cada día nos parte
el alma
mostrando su cara más cainita y feroz.
Denuncian
la doble moral que en las corbatas
de seda China,
de todos los mandatarios de la tierra
lucen como símbolos
de su ignorancia y equivocado sentido
de la realidad.
Los versos en tu voz nos hacen más libre
y la palabra amor
cobra su verdadero contenido universal.
Ya no quedan en mis manos
caricias
que alegren mis tardes casi
dormido
en los brazos de la soledad.
Mi silueta
ayer viril, hoy se refleja
en los cristales del alma
como un clavel
marchito por los rayos del Sol.
Mi orgullo escondido detrás
de una sonrisa
se abraza desesperado
a los volantes
de una esperanza que se pierde
por los callejones
de tus besos, deshojando
un calendario
sin fechas ni santoral que lo recuerde…
Caminando sin frenos por la pendiente
inclinada
que me lleva como tirado
con una honda
a la tímida mirada de la vejez…
Mis manos torpes y vacías
sujetan
el perfil de un autorretrato
descolorido
como queriendo parar el tiempo
y saborear
sorbo a sorbo, la efímera juventud
que nos regala el incierto
y poco generoso manantial de la vida.
El aire, como elemento volátil
que a cambiar
de traje cada mañana invita...
Salta
las tapias acristaladas del llanto
y escupiendo
sapos y lagartijas por la boca
juega a su antojo
con el miedo de los que rezan
cada día
en los templos vacíos
y dan
limosnas y consejos a los pobres.
Sobre un mantel cubierto de lunas
plateadas
y mágicos pensamientos
guarda
el pan dentro de un zapato
acordonado
de miradas hambrientas de amor
y ofrece un manjar
de luces y sueños a los dioses del jubileo.
Los árboles desnudos juegan
con el viento.
Varios
juegan con las esperanzas
de un pueblo.
A dedo serán elegidos.
En el vientre
más oscuro del silencio,
una voz
rota por la soledad del llanto…
Se ahoga
en un grito desesperado, de rabia
y de dolor.
Libertad, libertad, ¡Libertad…
La mañana está triste, se nota en su cara
el cansancio de lo eterno...
Entre sus mejillas nacen dos ríos de tristezas
que desembocan
en el opaco cristal del beso,
donde la risa ha perdido su color.
A través de sus ventanas pueden verse
los tímidos brotes de yerbas
acariciados por el rocío
y el aire despeinando los canos cabellos
de los almendros.
Su boca, derrama amargos saludos entre: Olivos,
fábricas
y autobuses...
Buenos días.
El tiempo es nuestro peor enemigo…
Como un vulgar trilero de media
tarde
nos acosa en cada esquina del vuelo
y nos atrapa
con su eterna sonrisa de reloj
de pared.
El tiempo es nuestro peor enemigo…
Nos hiere
como la mirada lenta del caracol,
que sobre
la hierba húmeda de la distancia
deja una huella perfecta
en el recorrido final del laberinto.
El tiempo es nuestro peor enemigo…
Anoche soñé con un lugar
donde el concepto YO
no existía
y los besos
sabían a pan con chocolate.
Donde la palabra amor
se comía con lonchas
de mortadela y tiernas caricias.
Donde el mar y los bosques
habitaban
en la mirada del hombre.
Donde los hombres
dormidos
en mágicos poemas de amor
soñaban
con ballenas que tomaban
el sol,
tumbadas en hamacas de caramelos.
Solitario y triste, vago
de un rincón
a otro del Universo,
vomitando
sobre el rostro del tiempo
trozos de amarga soledad.
Condenado por mi propio ser
no vivo ni muero...
y cada vez pesa más
sobre los hombros
de mi eterna anacoreta,
el engranaje de la rutina.
El sudor derramado por niños, mujeres y esclavos…
De soledad
cubre la soberbia del hombre y de vergüenza
el mármol rosa
de los templos donde se adoran las imágenes
de los dioses
y se justifican a diario: Las guerras, la muerte
y el hambre…
Como un lamento sordo en los oídos
de los capiteles
que a duras penas sujetan todo el peso de la historia,
el aire
sopla un suspiro de amargura sobre las piernas
del tiempo
y un crujir de medianoche cubre con sus manos
de cañas
las cuatro paredes del llanto.
El sudor derramado por: niños, mujeres y esclavos,
de injusticia
siembra la tierra y de miedo, rencor y odio,
el corazón
de los que sufren en sus carnes el peso de la avaricia
de unos pocos,
que con su falta de escrúpulos
se creen los dueños y señores del mundo…
Apenas levanta la voz y miles
de voces oscuras
intentan ahogarte en ese profundo
mar
donde el olvido se viste de azul.
Apenas abre un ojo y miles
de ojos vacíos
intentan hacerte ver la oscuridad
de un nuevo día.
Apenas asoma tu rostro y miles
de rostros oscuros
intentan ocultar el brillo de tu imagen.
Apenas levanta la voz...
Y se desbordan los sentimientos.
Apenas... Apenas... Apenas… Apenas…
Una voz oscura, solitaria… Posa
sus manos
sobre los hundidos pechos
de nuestra absurda existencia
y derrama
todo el dolor de la noche
sobre el desnudo cuerpo de la nada.
Sobre el oscuro manto de una vida
que empieza
sopla confusas imágenes de paz
y escribe
en cada página de luz, versos de amarga
soledad.
Entre nubes de silencios y pleamares
de gloria
vaga errante
confundiendo el universo con su extraña
y triste figura. Una voz oscura…
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Su pelo cano,
mudo testigo de los azotes del tiempo
envuelve
de silencio los ojos de la mañana
y baña
el nuevo día de olor a versos y leyendas.
Cuando recuerda su niñez
brotan de sus mejillas manantiales
de añoranzas y baña
con sus recuerdos las nalgas de la inocencia.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo
de vieja historia
que navega a la deriva
por el oscuro vientre de los recuerdos.
Una diminuta semilla,
que engendra en los surcos de la vida
el maíz de la conciencia.
Un pino
que se abraza desesperado al susurro del viento.
Un río anhelante de realidades
desbordado
por los amargos caminos de la irrealidad.
Ya no es un hombre... Solo es un trozo de vieja historia.
Cuando el pueblo sufre en sus carnes
el ataque salvaje
de los gobiernos,
de las religiones, de los poderosos…
Los poetas, escritores, intelectuales
y artistas,
deben abandonar
el templo de cristal donde vive el genio
de la pureza
y salir a la calle junto a los que luchamos
cada día
contra los que nos oprimen, recortan
nuestros derechos
y nos engañan con sutiles promesas.
Salir a la calle, convertidos en el martillo
que golpea
las conciencias de los que duermen
abrazados
a las cuatro columnas que sostienen
los templos
donde se marginan a los más débiles
y se adoran
a los dioses que acogen en su seno
a corruptos, explotadores, asesinos y violadores.
“” A LA CALLE QUE YA ES HORA””
Una luz de esperanzas y sueños…
Repta
en un mágico abrazo
sobre las oscuras cordilleras
de un joven y bello amanecer.
Alumbra
con el brillo enigmático de sus ojos
los largos cabellos
de un futuro de ojos tristes y rabia
en el corazón.
Siembra semillas de amor y fuego
en las pestañas del ocaso
y posa su clara imagen
en las tierras cultivadas
de unos corazones forjados en la lucha
cotidiana.
Camina sin miedo sobre andamios
cubiertos de sudor y hambre
y besa dulcemente
a los que esconden
su dolor, detrás de un grito de libertad…
Un mar de tristezas y desencanto
nos invade a diario
con su eslogan comercial…
Camuflado en un mensaje sublime
nos empuja
a la locura consumista
y al egoísmo individual e insolidario
que entristece
nuestras conciencias
y de roca
vuelve nuestros frágiles corazones.
Un mar de tristezas y desencanto
nos invade a diario
con su eslogan comercial…
Quiso pasar por la vida
sin dejar huellas
que delatasen
su existencia en este mundo...
Y cada mañana
envuelto en guantes
de negro olvido,
salía de su propio vientre
y volaba
sin rumbo fijo por: perfiles,
aristas y andamios de soledad.
Limpio de corazón, como los juncos
que nacen libres
en las orillas del sueño
y cada noche iluminan el jardín
de tu niñez…
Un hombre camina
con las manos vacías de pecados
y la mirada alta
como el giraldillo que orgulloso
corona
la torre de la giralda Sevillana.
Entregado en cuerpo y alma a la lucha
cotidiana
que nace en las esquinas perdidas
del pensamiento sutil de los genios...
En su mirada
brilla la luz que algún día puede
que ilumine
el camino que nos lleve al conocimiento
sublime
de nuestra efímera y caduca existencia…
En el jardín olvidado donde habitan las memorias, sus raíces, aún firmes, sostienen el peso del olvido. Las hojas se tiñen de nostalgia, ...
